Вогненне серце
пропалює обв'язку грудей,
і болить устромлений хрест
у хребті, перероблений із меча,
замком твого монастиря,
де в анфіладах носиться луна
шурхоту палива з лопат
байдужих машиністів, губ
шептунів у сірому рядні,
які зробили з тебе бойлер -
зігрівати вакуум своїх могил,
розритих на знепліднених ланах,
шукай-шукай навпомацки
маршрут, танцюй-танцюй, щоб
не загарбав Мінотавр, у центрі
відповідь стирчить кривим
іржавим залізяччям, цвях
у зап'ястку, його гострота
із литки відстібне ланець,
і лезо, що скрипить у м'ясі,
від початку - було призначене
тобі, а нЕ проти тебЕ, свіча
спокійним полум'ям тече
у сомі, паротяг стає людиною
в кірасі із мечем - в руках,
із крилами на плечах замість тягаря,
з вогнем замість кристалів солі ув очах...
Обкладинка: Unsplash