Дуель “150 секунд” від Андрія Рассказова-Ковалевського сьогодні нагадала мені мілонгу, де кожен з учасників може співставити себе з іншим. Боротьба в даному випадку лише засіб для підкреслення поєднаних відмінностей. В результаті утворюється пістряве рядно, яким тішаться як автори, так і вдячна аудиторія.
Зайняв почесне ІІ місце, що дало змогу доєднатися до плеяди авторів, яких надрукують у майбутньому альманаху. Радий і захоплений цим фактом, адже вже дуже давно не мав змоги побачити своє слово на папері. Сусідство з достойниками підсилює втіху.
Вдячний дуелянтам і дуелянткам за чудовий вечір! 🙏
Кажуть, перед смертю
час розтягується в
нескінченність, я
сподіваюся, там ми
підемо ландшафтами
вільними в напрямку
Сонця – разом, уздовж
цієї суперструни, де
немає потреби у жодному
сенсі, бо ти вже там,
де сенс...
Коли облущилася фреска бога з-під повік, усесвіт вируванням див щемких постав, крізь отвір в куполі самотний зойк життя маленького вдивляється в зеніт, у ньому відбивається зоря, палахкотить під ребрами й поза очами, мова цифр таємницями мигтить і тріпотінням нервів розсипається, дух навчається розмовляти з усім, що було по той бік, і так усе до себе повертається...
Кожний nach
обтрушує шлак
зі стінок шахти,
вібрує поверхня
тунелів порожніми
дзвонами, протяг
формує туманність
пилогазову, забирає
кудись у вакуум
плавати, на траву
осідати снами,
чия якість не
матиме жодного
значення, але
це нестрашно...
Не надто важить
колір самотньої цятки
між цяток на камінці,
та очі її вміщують стільки
неба... й послання
далеких зоряних систем
іскрують у краплині темної
води її, без розуміння, та
з відлунням захвату...
Тягар заповітів на шиї,
в руках металевий колос,
у лещатах пульсують надії,
жене воювати свобода,
свобода – то не сьогодні,
свобода наза́вжди завтра,
свобода – прозора мрія,
за яку прийнято помирати,
у небі вальсують стихії,
в окопах суворі солдати,
вбиватимуть, не загинуть,
сподіваюся, за свободу,
бо хочеться дуже жити,
собі хочеться та іншим,
хати́ мурувати, саджати
сади, з дитиною грати,
сміятись... та не сьогодні,
тато ще поки на екрані лиш...
Це хлопчик, який полюбив свій страх, очі замотав бинтами, перевернутий трон змонтував і прикрасив глиняними черепами, сам себе коронував терна́ми, поста́в монархом власноруч написаної драми, сам собі диявол, сам собі коса поперек адамового яблука, епітимію наклав собі сам, сам себе ритуально став убивати – а всьому причина одна зернина дрібна́, смішна́ причина, яка потрапила у браму не того горла, стала абсурдним наріжним каменем в основі шахти храму, стала антрацит душа до пожеж регулярних звикати, стала себе сама у горнило життя закидати, нашаровувалася пітьма роками, ховала кістки й сміття у саван, бо не мали ми іншого матеріалу для мурування свого "я", не мали іншої домівки, аби прикрашати... ...тепер-от сидимо вдвох у тронній залі, на очах Аріадни, ворушимо скалки вугілля, одне в одного в очах віддзеркаленнями... ставимо питання й навчаємось відповідати...
Бачив світло в очах паразитів,
таке мертве ззовні, тепле зсередини,
в житті кожної тварі бога порівну —
хоч змагаються насмерть форми —
бо кожна гидота теж зоряний попіл,
і попіл кублиться, утворює колір,
нагромаджується в силуети,
в'ється рядками історій, як заковтують
одне одного в ритуалі плоті, й кожній
частці завданого болю є частка ненависті,
ланцюгом руйнації прокладається
шлях любові, у війні винаходиться мир,
дихають хробаки уві сні, задоволені,
здіймаються левіафани над морем
брудним, щоб відчути себе живими,
благословенна котиться планетою
сваволя під прапорами світлих мрій —
де з тобою ми опинимося в ході злої гри? —
загибель спіткає чудовиськ,
загибель спіткає достойників,
слід, що лишиться в космосі з то́го,
такий жахливо незначний,
але втім...
Коли виплеснеться хвиля
біому планети у зовнішній
простір, перед обличчям
померлих зірок так само
колихатиметься у невагомості
сміття дріб'язкових безладь
у життях прямохідних приматів,
пиха, паразитизм, боягузтво,
брехливість, примхи, помИлки,
приховані зрадливі потяги,
тяжіння до вбивства, театр
проекцій, цирк претензій,
хробаки недовіри і ще бозна-
скільки різновидів пошесті
комашитиметься космічним пилом,
проступатимуть виразки
крізь шкіру роками будованої
статуї надлюдини в болючому
світлі свідомості, в потоці
світової стихії руйнуватиметься
оздоблення святого місця
доторкання емпіреїв з матерією,
щоб застигнути в статусі кво,
проступатиме краса кривизни
крізь божественний епітелій
статуї монстра, що відкидає
довгу тінь героя за подієвий обрій,
прокладаючи дорогу в невідомість
крізь токсичні хмари міжзоряної суєти...
Жорна обертаються під дією часу,
залежно від діаметру, обертаються
швидше або повільніше, зерна всього
народженого Порожнечею перетираються
поміж ними на борошно першого сорту,
фігури в чорному замішують осяйне тісто,
церемонно вкладають у сонячні плями
карбонові волокна, які ввібрали всі значення,
склали ноти смаку витончені - Всесвіт став
смачніший завдяки сотням тисяч дрібниць...
Дитина пахне богом і надією, маленьке дике звіреня, волога вранішня зоря в обіймах ночі, що назавжди поруч холодить потилицю, і згодом проросте в хребті, розкриється бутоном пізнання, але це буде потім, поки ж можна просто бути поруч з абсолютом, із дурнуватим усміхом окситоцинового раю, сповиваючи перлину, пригортаючи до тіла, щоб усе тепло можливе віддавати диву в дар...
Якщо є душі,
душі йдуть
у кольорах
червоної години,
вздовж контрастів
зимних, за́вжди зимних,
навіть як надворі літо, йдуть...
...поволі, але неймовірно легко,
сніг під кроками не скрипне,
і гілля не затремтить,
не скине ро́си, не стривожить
птаство, стурбують сни лише,
заплутані в нейронах, записані
в речовині обличчя, імена, місця...
...зима вкриває пам'ять кригою,
кристалізує ті сліди поперек нас,
пилок зірковий в оці зависає
сузір’ям інію, цей холод
з глибини грудей
пручається потоку часу...
Вежа, вежа... шахта в небо.
Риєм, риєм... колобродим.
Крутим, крутим...
Жорна, жорна...
в небо женемо гвинти, і
білим, білим димом колір
геть летить від голови,
біографій сірий попіл
пригортається до вій,
осідає в альвеолах
паливом інертних мрій,
кожний попередній поверх –
надбання пітьми, і стогін
крові по судинах м'язів
чорною образою відгонить
замість чистоти без докору
й догани, стовбур цей
польоту янголів будують
шахтарі, яким не пофіг,
хоч не вистачає сил
на поталу кинутись Красі,
штовхають камінь колами
шорсткі долоні й годі,
тим і горді, голі в чорнім
золоті в тіні осяйних крил...
Добровільне самоушкодження,
прикладання рани до рани,
проростання взаємне волосками,
нейронами, гіллям, псевдоподіями,
ворушіння єдиною пліснявою, сома
клекоче у благоговінні, спазмує в
захопленні, голова розквітає німбом
електронної емісії... богом зве це загадкове щось
у дзеркалах свого лабіринту, аморфне
і невловиме, допоки від шкіри до шкіри
не лясне блискавкою дива, й не залишить
у стурбованій пневмі озоновий вірш...
Ерозія проявляє процеси у надрах,
буря піщана обточує фарбу,
корозія мучить суглоби зі сталі,
стогне споруда мосту через вічність
у недосконалість становлення,
трасовані польоти намірів
пишуть ікони любові й лишають
рани навиліт у спокої шун'яти,
вириваючи з безглуздості значення,
значення, позбавлене еталону,
окрім терезів твого серця з попелом
зірковим на протилежній чашці,
в холодному космосі катастрофи
сверлюють ДНК мереживами кадрів
коротких існувань, які падають... падають...
падають кістками доміно у напрямку -
куди?.. не знаю... не знаю... не знаю...
сподіваюся, до раю, бо люблю...
Вас тут нема, ви – там,
голограма в кінці тунелю,
спроектована з мого
третього ока, повзу до вас
безводною пустелею
під виєм кодла мороку
над головою, у спалахах
повітряної боротьби поставив
катетер системи переливання
поту в ударні засоби, сподіваюся,
вдасться цей полин прожувати,
ще чимало на що сподіваюся,
трясця їхнім матерям усім,
не знаю... не знаю... не знаю...
кінцівками перебираю
лишень у напрямку своєї
голограми, до ікони
двох радісних усмішок...
Ось вона – чорна скляна стіна,
думка перетворюється на змію –
звивається...
...лоскоче нерви роздвоєним
язиком, там, де прообрази
нуртуються, й потаємні
звучать імена...
...карбонові кільця крутить Сатурн,
як згори – так унизу,
вібрує музика між секунд,
і фібри гудуть...
...гнозис сягає туди, де квант,
й безсило висить рука,
невідомість то більша, що більше
знань, безкінечна скляна стіна...
...змія крізь поверхню торує хід,
запліднюючи пітьму...
З імення твого
обережно
прибрати дими,
слова й звички,
зняти намисто
дорогоцінне,
торкнутися
шкіри,
немов жінка,
що відчинила скриню,
торкається вишитої
тканини, уважно й повільно
читає відбитки долонь
відлетілих, і там, де скінчилася
нитка й починається біле,
до вервиці донизує звиви
свого дихання,
заплітаючи пелюстки
в рядки...
...немов гончар
у діалозі з глиною
відпускає лінії
з кінчиків пальців
летіти до порожнини,
яка надасть обрису
сконденсованій
із простору душі,
поверхнею іскриться
відповідь...
...оживає дзвін
твоїм іменем,
і я навчаюся
собі у свічаді
твоїм...
Джон Карпентер у своєму “The Thing” створив універсального монстра. Його важко – якщо взагалі можливо – перевершити. Небачена на той час мутація форм задала стандарт якості для космічного жаху на роки вперед, хоча фільм і виїхав лише згодом, на культовості, не зібравши касу в прокаті на момент виходу.
Однак оці безформність, позаформність, гранична близькість до абстракції – вичерпали варіанти монструозності. Всі традиційні чудовиська мали якусь подобу, часто сполучаючи в собі частини відомих людині істот. Істота Карпентера натомість може бути всім, вона поселяється в тілах інших і використовує їх тіла як будівельний матеріал для власних потреб. Воно не обмежується жодним глуздом, продиктованим земними стандартами, воно не має обмежень у викривленні.
Швидкісні метаморфози не дають психіці обпертися хоча б на якісь питомі риси. Питома риса тут – відсутність рис. Чого воно хоче – дізнатися неможливо, це життя занадто відмінне й чуже, аби сподіватися перекинути до нього хоч якісь містки порозуміння. Вмістилищем жаху стає сама біомаса – надгнучка у здібності до творення чудовиськ, аби лиш була задана початкова агресія.
Хоча всім відомий вигляд легендарного ксеноморфа з “Alien”, у творчості його батька – Ганса Рудольфа Ґіґера – елемент позаформності виражений значно яскравіше. Густо замішана на сексуальності, виразність Ґіґера повна перетікання тіл одне в одне, тіл у механізми й назад. Механіка має біонічні риси, а тіло набуває ознак механізму. Якщо косміт у Карпентера втілює суцільний жах з-за грані людського, то косміти Ґіґера заворожують і навіть ваблять до себе, втілюючи первинний ерос, таку собі серпентарну хтонь, страхітливу у своїй непоборності та імморальності.
Коли в ДОВЖЕНКО-ЦЕНТРі була виставка робіт легендарного митця, бачив цього ксеноморфа наживо – він справляє дивовижне враження, та й загалом, його картини поміщують свідомість в особливий вимір на межі з несвідомим. Джерело фото: Вікіпедія
Досконалий цикл життя ксеноморфа має коріння в глибшому творчому вимірі Г.Р. Ґіґера, він виходить за межі суто утилітарної розробки персонажа для кінематографа
Хоча, звісно, для Ґіґера не було поняття “утилітарний”, він вкладав у творення цих химер усього себе
Гадаю, компетентні юнгіанці швидко розкладуть ці приклади космічного жаху на символічні системи, адже ефективність залучення до наративу багато в чому спирається на міфи та архетипи людського. Що приваблює до космічного жаху особисто мене – це вихід на грань свого осягнення, великий кордон внутрішньої ойкумени, звідки розчахується вид на абстрактні, позбавлені мовних координат, простори, страшні в своїй дикості й осоружності.
В цій точці є можливість трошки ширше побачити себе і світ довкола. Це схоже на вживлення снів до реальності, яка стає джерелом корисних інсайтів щодо власної природи людини та її місця між речима. Страх і жахання супроводжують у цій подорожі, адже маємо справу з чимось дійсно невідомим, чиї наміри та поведінка ще тільки потребують осмислення та адаптації. І вони не завжди є доброзичливими…
Гра в хованки сенсу створює для читача можливість відкриття, а отже – долучення до творення сенсу. Мистецтво не є сферою прямоти, адже воно не є моральною інструкцією, тут відбувається пошук свого місця в світі, вивчення тої частини себе, яка лише побіжно торкається соціальної площини. Метафора прокладає шлях до того виміру, де сприйняття екзистенційного процесу стає безпосереднім, а отже – відкривається назване абстрактним та психоделічним. Воно не має утилітарного призначення, не має сенсу, бо воно саме є втілення почуття сенсу, яке – нагадаю – за природою своєю є значно більшим, ніж слова, що його позначають.
Бій перетворюється
на абстракції,
рій векторів імовірностей,
ти намагаєшся ухилятися
й не дати ворогу ухилитися,
в цьому вихорі біфуркації
стільки майбутніх сплелися,
в разі чого перезавантажитися
зможеш із них у якихось,
в цьому танці у шанцях шанси
підійма те, чому ти навчився,
й на відсоток до ста лиш останній
припадає сумне "не судилося...",
кульки, ниточки, м'ячики, колеса –
нам доводиться гратись довічно,
необхідно практикуватися,
сподіватися не програти,
на чекпойнтах не забувати
зберегтися...
Хвилястий роздзвін
жовтий, помаранчевий
у небі, хвиля бархан,
важке проміння карамеллю
тягнеться, огортає
контрасна сутінь у мареві
від вивергнутих потойсвіт
вулканів, захоплює, лякає,
падаєш мов, мов літаєш-ш,
блакитне рядно забрудненого
неба, маршрут подорожі,
яка нікуди не приведе, має
присмак кориці, має спалах
епілептичної активності синапсів...
у кількох спалахах моя родина
й усі мої друзі, летимо в завірюсі
часу довкруг подієвого горизонту,
блакитне і бліде на ньому золото
прихованого сонця розкриває
сенс радості, розлущує слово,
з нього тече гормональна композиція,
передаючи есенцію інформації
в первісній формі понадхаотичного
існування, реліктового шуму, джерела
таємничого кольору, що так дивує,
хвилює, аж моторошно, бо кроки
за лінію свідомого іскрять дугою
високовольтною, блоки ці мусять
торкатися обережно, але все ж
воно дуже важливо, примітно й
тримає в собі смак існування...
Від мене до тебе – безодня,
покрита оманою близькості,
від мене до тебе – прірва,
стягнута тросом присутності.
Шо ти, тіп? Шо ти? Тіп? Чуєш?
Сусіда, пошарпаний бік корабля,
що діє на нерви, до зла звиклий
в мантії недовіри й характеру
без компромісів, спадкоємець
ГУЛАГу й статуту паразитарної
піраміди, нікуди не звалимо, сцуко,
від тисняви світу, від тисняви світу,
схожого на маршрутку на кладовище
напрямком, коли на столі між нами –
ніж – уособленням братерства,
рівності та справедливості, настає
час не лише говорити, а й слухати,
чуєш, як повзе на нас старість?
Чуєш, як люди поволі перетворюються
на кліщів? Чуєш, як звичка гризтися
знаходить хвіст і гнів не дінеться нікуди,
коли б'є в дзеркало? Це ми, настояні
в облуді, скиглимо під плитами війни
й підборами пафосних пик із блакитних
ікон, це ми продукуємо сморід, у якому
помремо нікчемними плювками долі,
як тільки не почнем складати доміно
й тягнути лямку, навіть не стискаючи
долоні одне одному, аби лиш напрямок
був схожий: не ступати на мозолі, не
тупити й не пилити гілку, на якій сидимо,
не драти горло, не доливати воду у вино,
не пригрібати сухарі – профіт! – з багна
підгорнутого пагін сходить, бачиш то?
Не бачиш? Значить, знов по колу
починається розмова, й так допоки
не второпаємо...
Порожнє клацання триґера
на голосових в'язах того,
кому ніц нема більше розповісти,
готова платівка з кодом для
білого танцю без рим,
коли ти просто дмухаєш,
вітер в'ється полем й
проростають угору кінцівки
колосом й золотяться на
добриві слів...