Бетонний монстр траком трощить, взяти друзки й приліпити збоку недолугою абстракцією, йому до мене немає жодного діла, й до мистецької акції моєї байдуже, але хз, може якось хоч би чиєсь око раптом зачепиться й сповниться гидливої жалості до мого наміру, в чиїй естетиці, в кожній склянці, німотний стогін маленького незначного відчаю усвідомлення неспіврозмірності цього хлопчика, який досі не може вирости, та громаддя камінного господаря світу цього, що котиться керамічною розкішшю нашої наївної парості в саду земної насолоди, одвічно недосяжної, тому в такій ситуації молюся лише богині, яка накриває гострий край кахлів простирадлом, на нього можна проектувати, на ньому можна малювати, поки будить стук стояти над зниканням, поки не станеться короткий рух, і гомін мого нарікання не стане рікою уламків для інших чиїхось рук...
Рівно з землею, за межами болю, я так сподіваюся – буде спокійний сон, як єство твоє проростає в корінні, щоб із хмарами розмовляти знову згодом, і як би не сіяли поле злом, а зійде рядно кольорове згодом знову...
...і навіть коли вже забудуть про все і про нас, снами будемо в хвилях зіркового наміру, й кожний кришталик солі, що колись упав з ока, і кожна любов на весняних гілках буде нами знову... згодом...
Тисяча "ні" закарбована на стіні, зажурено дивляться на захід соляні стовпи, їхнє сонце назавжди сідає, і я відчуваю, як вітри зими мене щосили теж розвертають туди, ледь пручаюся, шкребу на камінні благословення, без віри, без надії, на жаринці любові та декількох лікарських засобах, всім, хто може, просочуйтесь у щілини, утворюйте тріщини, вбирайте кульбабами зоряну благодать потойбіч, ваш кожен рух – корпускула дива, в долонях плекайте пух, проходьте сміливо крізь мур у шумовиння квіту, де ховаються співи в очікуванні губ… …минуле згорає, лишаючи сіль вам на хліб у добру путь…
Хто в пікселі –
кидає виклик
великій несправедливості
випадку, розв'язаного
виєм протягу крізь неситі
ворота мороку,
скільки зможе тут воля
втримати шал залізного герцю
степом, в ДНК тріпотять
молитви й постають з ними
поряд мертві, кількасот років
плетива віршів, кількасот років
креса намірів, у змаганні сліпім
спіралей, у терті плит літосферних,
я тихенько в душі благаю, щоби
між усіх мультивсесвітів
той знайшовся, де всі
вертають, всі вертають домів
живими…
…тільки злого покута
тягнеться уздовж пагорбів
дикими квітами…
Якщо ми будемо обійматися й цілуватися, й зрештою наші тіла стануть одне до одного під правильним кутом, то станеться Сонце... так само планета під час хороводу знаходить той нахил і точку параболи, голка в зіницю проходить, лишаючи трохи пилку зірчастого, у дзеркалі тоне й танцює відлунням, стривожених струн, я – просто порожній звук, що збирає ці перли в мушлю узбережжям сну...
Якщо бог є любов,
то кожен, хто любить – бог,
я бачив, як люблять боги,
я бачив, як вони помирають,
я знаю, як над полиновим полем
тягне дим усесвітнього горя,
коли довга колона героїв
їх несе на могутніх плечах,
вслід за ними зростають квіти,
вслід за ними сміються квіти,
вслід за ними нові любові
славлять цикл життя богів,
я хотів би, аби без болю,
так хотів би, аби без болю
танцювати могли б ми, та ні...
пошматовані червоні мішечки
вздовж залізного траку історії –
вишиванка короткої миті
твоєї щасливої усмішки,
бог – є той, хто в тріумфі
змордованім до неба простягує
повні долоні їх – у благословенні
та виправданні, наскільки мало
сенсу в тому не було б...
Спорожніло, довго тліло ще до того, як пробило оборону й підпалило видноколо, око викололо, розмололо, тільки скелі вийшли з жорен, скелі, вибрьохані фаршем із планктону, хто не встиг зростити хорду, розгубився на узбіччі металевого потоку, повз у темряві навпомац, в обгорілім полі "потім", полі аж до горизонту, полі розміром у долю, з неба гупає питання щодо того, що є домом, під оглушливим зізнанням свої справжньої природи, хоч би стало між уламків тління в грудях, щоб зігріти пуп'янки малого завтра, під важкими рюкзаками в небо строєм йдуть герої, їм услід понад утому наші руки мерехтять, і кожен трохи на долонях згодом донесе багато, скелі в небі ставлять купол, відсувають мить останню, ми – розбурханий мурашник, ледь живі, жарини тягнем... ...ціль не видно, тільки напрям...
Полеглі лягають у трюм черепів, важким тихоходом вертають додому лінкори живі, мовчання поряд між ряд(к)ів маршує, шепоче на пікселі пил історії, яких до кінця не збагнути, між сотень жил, омертвілих з напруги, тонкі одинокі нитки тягнуть руки на кросна обіймів з утомлених тіл, секунди сплетуться в години, години в дні, як рубцові тканини сплітаються на безоднею – мости над загибеллю, над неможливим – усім, зі щитом й на щиті, шлях у завтра крізь ніч квітам польовим на руках у того, хто дихає...
Доньки-метелики плескають крильцями, вчаться між квітами танцювати, здіймаючи сонячний пил, замурзуючись у нектарі, дзвенить їхній сміх під зеленим склепінням священним хоралом, малесенькі стріли злітають у довгі-предовгі параболи, обличчям до шторму, без страху, озброєні всією можливою правдою, на яку вже були ми спроможні, махаємо їм услід руками й махаємо віями мокрими…
Скільки треба енергії, аби наважитися на звук, на крик, скільки треба - для слова?.. Кожна подія губиться у глибині шахти чорної, і там - горить, підкошуючи ноги, одягаючи мішок на голову, в цій пітьмі щезає горизонт, і ти стаєш точка в утробі болю, одне прохання лунає тоді в молитовному білому шумі - витримати… витримати… витримати…
На шиї край, і жодної бравади, лиш сум лишає мокрі плями на узбіччі, поки суне караваном час, і шанс малий устигнути достиглий плід відчути в грудях тане з кожним днем, замало слів, замало віршів, мало заклинань і закликання падають у тишу, знань нема про потойбіччя, припущення, що просто клацне вимикач, і ніц не буде турбувати, милосердя кожній тварі дарунок від здебільшого байдужого життя, та як лежиш, і бачиш, як летять птахи під сині хмари в розпашілих променях, то хочеться так, щоб можливо бу́ло потім – перезавантажитися…
Любити Батьківщину не вийде по-своєму, чітко доволі умови нам ставить історія, доля обвугленим хлібом чорніє на рушнику, я не смію торкнутися, бо насправді не знаю, чи витягну цю вагу, але, на жаль, не цікавить усе, що маю й пропоную, девальвація біографії відбувається за секунду, металевими привітаннями снарядів чужому ґрунту, все стає чорно-білим, розфокусовано каламутним, між "бігти" і між "горіти" не лишається місця "бути", дні минають у титрах загиблих, у безумовній вірі в перемогу, дні минають в сумнім борінні підійматися до роботи, я заплющую очі й крокую перелякано в темряву, хліб твій черствий і димний скрипом в роті підказує напрямну…
Губ дуга благословенна... ...та що далі - довша тінь - тяжіє тягарем до вишкіру і плачу, похитнувся - опинився за дверима, в пустоті сліпого все одно, майже упав, а руки викинув, аби штурхнути брилу долі з тими разом, хто на шкірі лиш слабке тепло, хто лиш надія на уламках мрії, в світлі цього можна животіти, тягни-штовхай, аж поки не зрівняють м'язи горизонт, а далі, хтозна, може й буде на обличчі райдуга, коли навчиться танцювати дощ із сонцем лінді-хоп...
Кривизна гілок,
що простір тнуть
наосліп – сум
пісень твоїх,
намальований
костуром поступ
до розквіту,
де суперсиметрія
розгортає рівняння
любові на кроснах,
і з нього крапає
нектар...
Розлам
в основі храму
диктує естетику
кричучої нави
з бетонних блоків,
колаж недбалий,
війна – літургія,
кісток ламання
ритуальне, в пошуку
правильного зрощення
частин існування
у тілі щастя – на вівтарі,
філософування молотом,
дзвін важкий підтримує
тривогу, любов – батіг,
любов – єпитим'я,
любов – з окопів під кулі,
любов – укриття, любов –
трамплін аж до бога,
а потім – пам'ять про світло,
як пам'ять у тиші про ноту,
ятрить склепіння храму
кривого, мов стовбур
дерева на скелі,
якому відкривається
холодна висота
нестерпною наготою...
Перша частина була опублікована на нині знищеному сайті-попереднику Amor Fati, Kulturkampf’і. Можливо, колись дістану той запис з архівів і опублікую заново.
Війна стала колосальним ударом по психіці. Знадобилися всі можливі джерела емоційної та фізіологічної підтримки, аби пережити перші дні, які розтягнулися в тижні, аж поки не стали місяцями.
Одним з важливих джерел підтримки завжди була музика, зокрема – важка музика. Її значення збільшилося ще під час першого депресивного епізоду, восени минулого року. Психіка в буквальному сенсі слова черпала сили з розривних акордів дисторшованого звуку. Метал звідтоді став чимось на кшталт емоційного атомного реактору.
Відчуття життя з початком війни стало надзвичайно важким і трясовинним. Кожна прожита хвилина скидалася на долання густого багна, нейрони буквально грузли в часі, отже потребували потужного рушія, аби перекотиполювати далі.
Рушієм стали кілька важковагових артистів.
FRACTALIZE – Immersion (2020) + більш ранні EP. Хлопець з Кишинау творить надважкий джент. Теми сконструйовані з металевого скреготу та глибинного басу (сьогодні я почув, як струни постукують об звукознімач на записі), опертих на колони ударних. Мелодії гіпнотичними вигинами течуть понад, утворюючи атмосферу храму прадавніх богів, духів космічної пітьми, існування по той бік видимого спектра світла. Обкладинка, витримана в стилі ґіґерівської естетики, цілковито відповідає вмісту.
Joshua Travis – No Rest EP (2022). Хльосткий і безжалісний ф’южн жанрів, де чутно і ню-метал, і дезкор, і навіть трошки японського віжуал-кей, де кожний консонанс відчувається відвойованим. Ядерні риффи створюють потужне емоційне полотно. Ти ніби на внутрішньому рингу приймаєш бій за своє процвітання, мусиш відчути біль, втому і важкість, аби зрештою у якості перемоги добитися самоперевершення. Особливо зачепив гострий контраст між ефірними мелодіями та рвучкими рифами на передньому плані у пісні Parallel. Ніби давно вже подібне практикується у важких жанрах, а проте у виконанні Джошуа цей прийом відчувається свіжим і наповненим сенсом – витончені квіти народжуються з грубої підземної пітьми, вони не існують самі по собі та завжди є результатом зусиль.
Primitive Man – Immersion (2020). Ще одне «Занурення». Primitive Man продовжують справу Esoteric, творячи дуже повільну, дуже важку і дуже дисонансну музику, яка водить слухача похмурим лабіринтом темного боку існування, періодично вибухаючи швидкісним психозом. Колектив презентує надзвичайно жорстку форму із цілком серйозним умістом, що наближає їх до звання «авангарду», дарма що поняття це означає передування чомусь, а от подібний звук насправді завершує шлях музичної виразності, далі нього тільки шум, у якому нойзери теж знаходять мистецтво, але щодо музичності цього мистецтва вже точаться філософські дискусії.
Цю екстремальну трійцю об’єднують жирні, висококалорійні риффи, саме те для виснаженої душі. Тебе ніби переводять у стан літосферної плити, коли ти рухаєшся дуже повільно, але дуже потужно. Відключається нажахане фантазування, блокуються больові рецептори, ти весь зосереджуєшся на рухах – спочатку діафрагми, а потім усіх інших м’язів, докладаючи зусиль у чітко визначеному напрямку і чітко обмеженому обсязі. Це такий собі режим енергозбереження, який робить тебе трошки зомбі, натомість даючи змогу не з’їхати з глузду.
За два тижні після початку війни, завдяки друзям, з’явилася змога купити ліки проти генералізованого тривожного розладу, і в життя поволі почали повертатися барви. До цього моменту єдиним лікувальним засобом було оце металеве дубасіння, бубоніння та скреготання. І воно впоралося та продовжує поратися із своїм завданням – полегшення життя обтяженим різними проблемами індивідуумам. Мистецтво в дії, і все таке…
Тіло плівкою повзло
доісторичними ландшафтами,
мільйон разів загинуло,
будуючи тендітну здатність
бути, шкірилось у спробах
усміхатись, тримаючи себе
докупи, тіло з вихору тисячоліть
несеться зграями і табунами,
монтуючи все кращі органи,
аби міцніш реальність обіймати,
іскрами до неба спраглі "я"
звиваються й зникають з виду,
але я безсило сподіваюся,
бодай у снах, та все-таки тривають...
...лунає кавалькада, марить шлях
туманами ще ненаписаного завтра,
довіряй чуттям, веди буремну воду
попри – далі... буде товша плівка хай...
І.
Пригрібаю до серця дні,
лискучі перли всього, що
відбулося, якщо якесь
призначення і є мені, то
це збирати цей коральовий
архів чарівних пустощів
орнаментами спогадів
уздовж плівки нервової,
аби з дискети мого тіла
усе згодом перенесли
на SSD Землі,
ІІ.
я бога б
вигадав лишень для того,
щоб комусь було те все
дивитися, й ще Він
був би монтажером,
щоб у фільма стався
хепі енд, бодай не з першої
же спроби, бодай із тисячі
повторів, але все-таки…
…бо кожен спалах щирої
любові вартий як не
перемотки пам'яті до
миті, коли все пішло не так,
то воскресіння та god mode'у
кожній героїні та герою кожному,
щоб завершився шлях,
і безліч спогадів чудових
кружляли б нескінченно
довго в чорну зіницю Її ока,
танцюючи на
акреційних променях…
Ти повна барвистого світла, я хотів би, аби не втратила ані сльози, окрім щасливої, оточити тебе суцільною силою, подарувати любові крила, розмахом, як у "Мрії", яку неможливо спалити, бо вона розлітається з вітром насінням, і знову квітне, ти – диво із самої глибини нашої взаємодії, де, попри всі буденні тягарі, ми є більше, відлите у смертні глеки, аби залишити в щоденнику бога вірші, аби залишити сади на Землі, якими ти будеш бігати і сміятися безліч весен у безмежному майбутті…
Пливуть над містом
оповіді стін, звучать
дими, течуть шляхами
спогади, сльози скрипки
вздовж струни – смичками
голоси історії провадять –
контури домівок з небуття
витягують у сни за руки
під час рятувальної операції
пам'яті – в ім'я виживання
розсипаних я…
Обкладинка: з воєнних знімків міста Маріуполь, звідки я родом
З грудей до виднокраю тягне нитку, в серці вузол точить краплі туги – пуповина між минулим і майбутнім, густина повітря набрякає сонцем, час плутається в променях, і з нот народжується спогад, зірка з присмаком полиновим, у шумовинні днів моя власна мить супернова…
Весна прощань… Весна вітань… Танок геометричних форм занурюється в синь квітневу, луна широка котиться від ноти, до болю важко проростати крізь бетон, але зусиль вартує небо, яке торкається долонь…
Душа виповзає з-під снігу суцільно вразлива, вся шкіра нарощена залишилась у пазурях почвар жахливих, та кожна нова доба попереду несе для неї гарячого металу філіжанку, мабуть, бажають, аби стала залізна пташка, бо в цій атмосфері неможна літати інакше, та дуже треба, аби – літала…
Ярість ламаним танком двутаврів тисне в грудях протитанковим їжаком, якби ж то так заорати, щоб кожна деталь сказаного проорала борону – у ворожій отруйній масі бризками свинцевого шторму, червоним причастям правди, що дарує спокуту злу...